Journée naissante. De son beau char romain, Dieu tire le soleil. La journée s’annonçait bonne. Comme chaque jour, Ryan se levait. Mais aujourd’hui, c’était dimanche. Il devait se rendre à l’Eglise. Il avait recouvert depuis quelque temps ses ferveurs catholiques, et ses bonnes manières d’antan. La politique l’avait fait se tourner de la religion, mais maintenant que la politique lui tournait lentement le dos, la religion lui paraissait renaître en son sein. Alors l’homme se para de son plus beau costume, afin de faire honneur à son Dieu de sa modeste présence et de son humble gratitude. Sa femme dormait encore. Sa fille était à Poudlard. Il était donc seul, dans son grand manoir. Il se déplaçait comme à son habitude à pas de loup. L’aube réveillait le monde plongé dans le sommeil. Une fois un petit déjeuné prit, Ryan se chaussa et sortit de chez lui, en fermant doucement la porte.

La première sensation fut un frisson. Le soleil allait briller, pendant la journée, mais l’air était très frais. Mars était au rendez-vous. Dans ce grand champ de bataille qu’était le monde, il déversait le vent frais qui venait défaire les cheveux mis en ordre du Foreston. Fermant de sa dextre son col, qu’il tenait serré contre sa gorge, il fronça les sourcils en avançant contre le vent. Londres était froid, Londres était gris. Et cette grisaille n’était pas sans rappeler la situation géographique de la capitale, lui valant ces excès de mercure. Le tout était de presser le pas, afin de ne pas laisser le froid prendre le contrôle de son corps. Il ne voulait pas grelotter, et toute son âme était emprise de cette ferveur qui fait la force des grands hommes à contrôler le plus qu’il est possible – et même plus encore – son propre corps. Pourtant, Ryan n’était plus un grand homme. La flamme qui brûlait en son cœur fut éteinte, ce fameux soir de février, aux côtés de Matvei. La neige russe et le corps plus froid encore de sa belle et tendre Paula avait anéanti en lui tout espoir et tout courage. Faible, lâche. Ryan avait profondément changé, se complaisant à présent dans le morbide. Il ne lui restait que quelques rues à traverser avant d’arriver au lieu où il voulait se rendre : l’église. Ce n’était pas une église spécialement conçue pour les sorciers, mais une église commune pour tous les pratiquants, qu’ils soient cracmol, moldus ou trolls. Car tel était, pour Ryan, la signification des divines paroles : ‘aime ton prochain’.

Sur le parvis de la grande abbaye étaient rassemblés quelques fidèles. Sans leur porter un moindre regard, l’homme emmitouflé dans ses habits filait à l’intérieur. Et si l’église apportait l’été le réconfort de sa chaleur, elle s’avérait fort désagréable l’hiver, où faute de chauffages, la température n’était que guère plus élevée qu’au dehors. Ryan s’avança devant l’autel et enleva ses gants qu’il mit dans ses poches. Il se signa et s’agenouilla. Récitant dans sa tête quelques formules que l’on aurait dit magiques, il finit en se courbant jusqu’à que son nez touche le sol froid. A nouveau, un frisson. Un « amen » sortit de ses lèvres lorsqu’il se releva, puis il alla s’installer au troisième rang. Après, la messe commença. Les longues paroles du nouveau prêtre – auquel Ryan n’avait pas encore eu l’heur de parler – lui laissaient le souvenir de la lettre qu’il avait écrite à Lockhart, la veille. Il se revoyait, pendant que le curé parlait des écritures divines, lui-même écrire ses commandements.

Demoiselle,
Quelques mots pour vous convier à Westminster Abbay, demain à midi, au sortir de la messe. Je vous y attendrai au troisième rang, du côté droit – en regardant l’autel. Venez seule, la discussion sera privée.
Respectueusement, R. Foreston.

Tout était formel, chez le Foreston. Et les souvenirs de la veille s’évaporèrent lorsque d’une commune voix tous dirent le saint mot : amen. Alors Ryan sourit, content de se sentir appartenir à un groupe, à une institution. Il n’était pas seul, parce que l’Eglise lui assurait une multitude – si ce n’étaient pas des millions. Puis la cérémonie se termina, laissant heureux des dizaines de personnes qui quittaient avec le visage joyeux la sainte maison de dieux. Ryan se mit à prier, alors qu’il sentait se vider de toute présence les murs de l’église. Bientôt, il serait seul. Bientôt, il serait rejoint, il l’espérait.

La grande église londonienne brillait par son calme pieu et son saint recueillement. Dans cette ville aux mille visages, où tout bouge plus vite que son ombre, la foi tenait d’une main de fer son dernier fief. Ici, point d’excentricité. Point de marginalité, point de cris. Tout n’était qu’ordre et beauté, luxe calme et volupté. Penché en avant, l’homme restait immobile, ses coudes posés contre le dossier de la chaise qui se trouvait devant lui. Ses mains étaient jointes, et il priait. Pour quoi ? Pour qui ? Ciel ! Qui pouvait le savoir ? Pourtant, depuis quelque temps, Ryan était habité. Il était possédé par un mal que rien n’aurait pu extraire. Etait-ce le malin qui s’était introduit en lui, pour en faire sa plus fidèle créature ? Il en avait peur. Et en Dieu il cherchait le réconfort. L’orgue toujours jouait les plus classiques morceaux. Tout était paradisiaque, ici. Tout était beau. Et son esprit était le théâtre de belles paroles, dialogues que lui seul pouvait entendre.

« Ryan… Pourquoi ici ? Pourquoi veux-tu consacrer ta vie à un Dieu qui n’existe pas ? »
- Tais toi ! Comment oses-tu blasphémer dans ce lieu saint ?
- Je ne blasphème pas. Seulement je n’y ai jamais cru.
- Et voila maintenant ton âme dans mon esprit, et ton corps dans un cercueil. Je cherche en Dieu le réconfort de -sa miséricorde, et le pardon dont j’ai besoin avant le jugement dernier.
- Je suis bien, dans ton esprit. »

De sa bouche sortait des prières latines que depuis des siècles on récitait, à cette même place, dans cette même église. Tout était différent : les noms, les mentalités, les âges, les costumes. Pourtant, une seule chose demeurait : la ferveur. La ferveur avec laquelle on croyait, la ferveur avec laquelle on espérait, secrètement. Alors il priait, devant ce mystique autel. Ses yeux a moitié fermés ne distinguaient que très mal la statu qu’il fallait honorer. Il faisait fi des gens qui passaient dans la grande allée. Il ne s’en moquait pas, ils étaient semblables à lui. Il ne prêtait simplement pas attention. Il était Foreston, et un homme de sa carrure ne se préoccupait pas de ce qu’il se passait chez le peuple. Ô Christ ! Ton humilité n’a pas contaminé tous tes fidèles. Malgré tout, Ryan restait fat. Sa baguette n’avait pas d’utilité, ici, pourtant, il aurait bien prononcé un sortilège lui évitant d’avoir si mal aux bras. Il fallait cependant restait souffrir, en hommage à ce qu’Il vécut, il y a vingt-et-un siècles.

« Je suis là. »

Léger soupir. L’homme ferma les yeux, et de sa bouche sortit juste un murmure. Et spiritu sancti. L’homme se signa et se redressa, ne montrant pas combien son dos lui faisait mal. Il restait austère et froid, mais aussi et surtout fort. Il ne voulait rien montrer qui pourrait faire voir à sa locutrice sa douleur.

« Alors… Pourquoi est-ce que vous vouliez me voir... Dans une église ? »

Léger froncement de sourcil, comme pour rappeler qu’ils n’étaient pas n’importe où. Et si elle voulait qualifier l’église, il faudrait qu’elle fasse attention à son vocabulaire. On ne plaisante pas avec la religion. Son regard se fit hautain, et presque méprisant.

« Bonjour. »

On ne lésine pas non plus sur les bonnes manières. Les Foreston – et surtout Ryan – étaient très à cheval sur l’étiquette et le respect. Il fallait donc que n’importe qui leur parle reste courtois et poli. January était jeune, mais cela n’excusait en rien sa première approche assez… triviale.

« Savez vous, jeune demoiselle, que la construction primaire de l’abbaye remonte au XIIIème siècle ? C’est une merveille d’architecture, semblable à la cathédrale de Paris. Elles sont très ressemblantes. »

Montrer sa culture ? Montrer sa dévotion, son admiration face à un tel lieu si fort de sens.

« J’espère, ma demoiselle, que vous ne pensez pas que j’ai perdu tout pouvoir en quittant le poste de ministre de la magie. »

Où voulait-il en venir ? Attendez un peu, patient lecteur, laissons la jeune femme réagir avant d’aller plus loin.

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

« Sauf votre respect, il me semble bien que vous n’aviez pas trop le choix de le quitter, ce poste… »

L’hardiesse avait toujours été un mérite que reconnaissait Foreston. Et il avait beau être vieux jeu, ou avoir un accent noble dans la voie, il était franc. Le but de son entretient aurait aujourd’hui une finalité que la jeune femme ne s’attendait pas. Il voulait, avant de se lancer dans l’entreprise folle qui consistait à la suivre, s’assurer qu’elle avait le courage et la vertu pour monter se projet… Et pour recevoir sa précieuse aide. Il avait tout ce qu’elle pouvait espérer, et il le savait. Sans qu’elle ne le sache, lui savait que quoiqu’il arrive, il gagnerait. Parce qu’une personne saine d’esprit ne pouvait refus. Ou il gagnait parce qu’elle voudrait de son aide, ou il gagnait parce que son projet ne fonctionnerait jamais. C’est en tous cas ce qu’il pensait. Il ne souriait pas. Sourire aurait montré qu’il accordait du crédit à cette attaque – parce que c’est comme ça qu’il considérait les paroles de la jeune femme. Il se contentait de ne pas répondre, la regard toujours pour la mettre mal à l’aise. Parce qu’il voulait voir comment elle réagirait. Il voulait savoir.

« Mais vous savez quoi ? Vous avez bien fait… Peu d’hommes ont la sagesse de prendre les bonnes décisions quand il le faut... S'il faut bien vous reconnaître un mérite, c'est celui-ci. Mais là n’est pas la question, n’est-ce pas ? »

N’accordant aucun crédit à la jeune femme, il se moquait qu’elle lui répète encore ce qu’il avait entendu des dizaines de fois. En réalité, ce qu’elle avait à racontait ne l’intéressait pas le moins du monde. Et malgré la hardiesse qu’il aurait pu (jadis plutôt qu’aujourd’hui) vouloir encourager, il se murait dans son silence, le bleu de ses yeux fixant du plus profond le parfait visage de l’infirmière.

« Non. »

Le mot fut dit dans un soupir, d’une voix roque. Plus il réfléchissait, et plus le courage et la volonté qu’il avait vu en elle au premier abord était devenu de l’agacement. Après tout, il ne lui avait rien fait. Et si elle avait des choses à se reprocher, ce n’était pas à lui d’en pâtir. L’orgue se remit à souffler son bel air profane. Ryan prit le temps de l’écouter.

« Je sais ce que vous projetez de faire, Lockhart. »

Les mots furent lâchés sur un ton des plus neutre. Une voix automatique, une voix sortie d’ailleurs. Parce qu’il n’y avait pas d’humain, dans ce lieu qui en comptait d’ordinaire tant. Il n’y avait que la bête qui avait prit le pas sur l’homme.

« C’est un projet audacieux, mais si vous restez seule, il est irréalisable. »

Les choses furent dites ; Il ne voulait pas tourner autour du pot, même s’il s’arrêtait parfois de la regarder afin de contempler la magnifique orgue au fond de la nef.

« Je puis vous fournir tout ce dont vous avez besoin. »

A traduire par : je veux entrer dans ton groupe de sorciers a moitié barge.

La marche des vertueux est semée d’obstacles qui sont les entreprises que fait sans fin surgir l’œuvre du Malin. Béni soit-il l’homme de bonne volonté qui au nom de la charité, se fait le berger des faibles qu’il guide dans la vallée d’ombre de la mort et des larmes…

La grande question de la journée était de savoir pourquoi Ryan avait décidé de parler à January. Lui qui, fut un temps, n’osait plus se regarder dans le miroir de peur d’y voir son vrai visage, reprenait goût à la vie. Parce qu’un lâche, comme il le fut jadis, n’aurait jamais pu faire un tel acte de bravoure. Un lâche, lui, aurait fui en Amérique ou en afrique. Un lâche serait parti, laissant là ses amis, et emmenant peut être sa famille. Or, Ryan n’était pas un lâche. Il ne l’avait jamais été, et si fut un temps il était devenu un homme faible, il reprenait de l’assurance. Son métier, il l’avait perdu. Pourtant, il avait conservé le principal, la base de l’imposante statue qu’il était : sa famille. Sa famille était toujours là, et l’aimait plus que jamais. Il avait conservé aussi ses amis, et en avait même gagné un précieux : Matvei. Le ministre de la magie était depuis quelque temps devenu un intime, un homme sur qui se reposer. Il était fort, et n’avait pas été encore attaqué par les affreuses griffes de la vieillesse. Il ressemblait en tous points à Ryan lorsqu’il avait son âge. Ô tempus, Ô mores ! Alors, qu’est-ce qui avait fait changer Ryan ? Le bon dieu ? Vous n’êtes pas loin, mes amis, vous approchez. Ryan s’était fait pratiquant, pendant ces quelques semaines. La foi l’avait aidé à surmonter le calvaire qu’il vivait, et l’avait remis sur pied. C’est donc naturellement qu’il était dans une église, pour parler de grands projets avec January. Ryan lui avait proposé son aide, mais la jeune femme paraissait la refuser. Elle lui semblait vouloir se montrer forte, alors qu’il savait très bien qu’elle ne l’était pas. Il voyait qu’elle n’était pas à son aide, sur ce banc clérical, et il sentait aussi qu’elle ne voulait pas lui montrer. Quoi de plus normal ?

« Ah oui ? Et de quoi aurais-je besoin d’après vous ? Parce que si c'est juste pour m'offrir votre argent...»

L’homme resta de marbre. Il feignait presque de n’avoir rien entendu, comme si rien n’était venu troubler le calme éternel de ces lieux. Seule l’orgue parlait, chantait, crier, s’élançait, se calmait. January n’avait pas parlé. Pourtant, Ryan sentit de l’impatience, du trépignement. Son stratagème avait fonctionné, comme à son habitude. Elle était désorientée, et en devenait presque risible. Mais soit, la jeunesse n’est pas à blamer, elle doit faire ses preuves. La jeune fille essayait de montrer au Foreston combien elle pouvait résister, combien elle était forte. Ciel ! Comme elle s’y prenait pas !

« Excusez-moi, Sir Foreston, mais j’ai du mal à comprendre… Vous travaillez pour le ministère… Vous êtes président du Magenmagot…. Et vous voulez rejoindre ma petite organisation de rien du tout ? Pourquoi ? »

Et voila qu’elle lui donnait du Sire ! Décidément, elle avait beaucoup à apprendre. Beaucoup à évoluer. L’homme ne la quittait pas des yeux. Il ne voulait pas lui faire peur, mais lui inspirer de la crainte. Il voulait qu’elle voie à quel point il fut sérieux, et résistant. Il ne donnait aucun signe de faiblesse, lui offrant pour seul réconfort cet air mauvais et dur. Il affectionnait jouer le méchant, en politique. Il était méchant. Pourtant, cette jeune fille allait un peu loin. Elle avait beau sauver des vies, il n’empêche qu’il fallait qu’elle revienne un peu à sa place. Plus tard, peut être, elle pourrait parler librement. Mais maintenant, elle n’avait pas de pouvoir ; parce que pour Ryan, seul ce dernier donnait la possibilité de faire les choses, et de les dire. Sans lui, nous ne sommes rien.

« Demoiselle. Les jeunes fleurs ne doivent pas trop ouvrir la bouche, au risque de s’étouffer avec la rosée. Je ne suis pas ici pour vous rabaisser, ni pour vous mettre des bâtons dans les roues. Soyez décente et courtoise, ou il se peut que cela m’irrite. »

Là, déjà, elle va se calmer. Et si elle persiste dans ses infamies, il va lui montrer de quel bois il chauffe son manoir ! Certainement espérait-elle qu’il lui dévoile tous ses secrets, alors que ses plus proches parents en ignoraient le plus gros. Certainement, mais nous mettrons ça sur le dos de la jeunesse, espérait-elle être assez importante afin d’être en mesure d’avoir sa confiance. Il avait appris à n’avoir confiance en personne. Pourtant, ce qu’il avait à lui offrir était beaucoup plus qu’une simple aide dans son ordre. Il lui offrait la gloire, et l’accès aux plus hautes sphères de la société magique. Il la prendrait sous son aile, il lui donnerait tout.

« Ouvrez moi les portes de votre ordre, association, ou groupe – appelez ça comme vous le souhaitez, et je vous dirai ce qui me pousse à y pénétrer. »

Puis il fit une pause. Il cessa enfin de la regarder, comme un léopard qui quitte enfin des yeux la gazelle qu’il observait des heures durant. Il regarda l’autel, et on vit comme un relâchement d’épaules, comme un léger soupir qui le fit se décontracter.

« Et n’oubliez pas une chose : on reçoit toujours beaucoup plus que ce qu’on ne voit. »

Décidément, c’est un Ryan poète à qui nous avons affaire aujourd’hui !

... car il est le gardien de son frère et la providence des enfants égarés. J'abattrai alors le bras d'une terrible colère, d'une vengeance furieuse et effrayante sur les hordes impies qui pourchassent et réduisent à néant les brebis de Dieu. Et tu connaîtras pourquoi mon nom est l'éternel quand sur toi s'abattra la vengeance du Tout-Puissant !

Depuis le début, Ryan savait que c’était joué d’avance. Il savait qu’il serait accepté, parce que January ne pouvait se passer de la présence d’un membre si haut placé du ministère. Peut être fut-ce un excès d’orgueil, que de penser qu’il était irremplaçable et si important pour la jeune femme. En tout cas, il ne faisait aucun doute qu’elle lui accorderait sa confiance. Il ne sourcilla donc pas, lorsqu’elle lui accorda le privilège d’être des siens.

« Bon, d’accord... Mais ne pensez pas que tout est gagné pour autant, hein ? Vous devrez encore faire vos preuves et nous montrer ce que vous valez... Sans vouloir vous froisser, bien sûr... »

Finalement, il se pouvait que cette fille lui plut bien. Peut être avait-elle compris sa première leçon : le respect. Il était inconcevable pour Ryan de collaborer avec des gens qui ne le respecte pas, parce qu’il est écrit dans le manuel du bon chrétien qu’il faut aimer son prochain. Ainsi, aujourd’hui, l’homme avait gagné ses deux premières batailles. Il avait le respect de la jeune fille, et il avait réussit à intégrer son ordre. Ciel ! Comme il était content ! Rien, sur son visage, ne pouvait montrer quel élan bousculait ses entrailles, quel feu brûlait en son cœur. C’est comme s’il sentait, dans ce lieu pourtant si froid, un ardent foyer réchauffer l’imposante bâtisse. Et l’orgue, qui ne jouait d’abord qu’un réquiem, s’agitait – faisant se lever un à un les croyants venus se recueillir. Tous tapaient dans les mains, chantaient du gospel. Une seule et même voix retentissait dans l’église, un « Alléluia » commun. Tous, dans l’esprit de Ryan, savaient qu’il avait gagné. Et il prenait enfin sa revanche. Ah ! Voyez-vous, êtres impies, comme j’ai à nouveau gagné mon honneur ? Tous en étaient témoins, Foreston était revenu. Fini les pleurnicheries, fini les lâchetés. L’homme de jadis était de retour, pour prouver au monde entier combien son ardeur était encore étincelante. Il n’était pas descendu au plus profond de l’océan pour en revenir mortifié. Non. Il en revenait plus fort encore, jaillissant de l’eau comme un orque.

Pour toute réponse, il se contente d’un léger mouvement du sourcil droit. Comme si, de toute manière, elle connaissait sa réponse. En réalité, il n’avait pas à faire ses preuves. C’était plutôt à elle de montrer l’étendue de son courage. Ce qu’elle avait accompli n’était que sottises. Elle n’avait fait que jouer les mouches du coche. Espérait-elle changer le monde ? Eh bien, qu’elle s’y prenne tôt, parce qu’il y a du boulot. Ryan de son côté ne voulait rien changer du tout, mais simplement prendre sa revanche sur l’organisation. Montrer au monde entier combien elle était mesquine et dangereuse. Mais ça, il aurait bien le temps de le faire. Un jour viendra, un jour, où toute cette mascarade fera le faux pas qui la détruira. Parce que c’est ainsi, le Seigneur ne laissera pas une si malade brebis risquer de contaminer tout le troupeau.

« Mais personne, pas même votre famille, ne doit savoir que vous faites partie de l’ordre. Tout doit rester secret. Entendu ? »

Un rictus mauvais vint naître sur son visage si froid. Il fallait qu’il lui montre à quel point elle n’était rien, à côté de lui. Toute ses prédispositions, lui, l’homme politique, les connaissait déjà. Elle n’avait pas à user de tant de zèle afin d’essayer de se protéger. Ryan était quelqu’un de confiance. Alors, il fallait lui laisser un souvenir de cette rencontre. Il n’était pas le plus doué en magie, mais il savait assez bien manier les mots. Pour lui, c’était une arme redoutable. Comme l’avait dit jadis un grand sage, les mots ont deux caractéristiques, qui les rendent si puissants : ils peuvent infliger une blessure comme la guérir. Et dans le cas présent, Ryan voulait attaquer.

« Vous n’avez rien à craindre de moi. Méfiez-vous plutôt de vos amis, parce qu’aujourd’hui, c’est moi qui suis venu vous trouver, et non l’inverse. »

Foutre la merde ? Sainte vierge, ce n’était pas son but ! Pourtant, un petit rire inaudible secoua son corps. Elle lui tendit la main pour lui sérer. A l’intérieur, se trouvait glissé un petit papier. Il aurait tout le bonheur de le lire plus tard, lorsque le moment sera plus propice. Maintenant, il fallait qu’elle s’en aille, pour le laisser prier. Sans un mot d’adieu, sans même un sourire, il se tourna vers l’autel et se remit à méditer, laissant à ses occupations la jeune fille.

« Sainte marie, mère de Dieu,
Priez pour nous, pauvres pécheurs,
Aujourd’hui et à l’heure de notre mort. »

RP CLOS.